Muro Velho

No muro, o musgo cresce.

E por mais que se limpe,

E por mais que se pinte,

Na ilusão de se recuperar o branco,

Pensando estar renovando o muro,

O musgo cresce.

E deixa a superfície tão lisa

tornando impossível a escalada.

E o muro envelhece.

Como deve envelhecer o musgo

Indo embora com a primeira enxurrada.

Caranguejo

Os caranguejos vivem apressados

Andando de lado e desconfiados

Os olhos fora de orbita 

Para observarem o além da própria conta

Catam suas tralhas como quem tem desdém por elas

A boca espumando

Raivosos

Implicantes

Já reparou como não se dão com os vizinhos?

Como vivem medrosos de si?

Da sombra?

Da areia?

E vão se enlameando sempre que podem

Garras prá cima

Ameaçando

… mas são tão frágeis, os pobrezinhos…

Eu tenho a alma carangueja!

Revisão

Às vezes eu quero ser portuguesa
Estar num mundo cheio de azulejos azuis ornados
Elegantes - jardins internos de conventos
Reclusa nos meus pensamentos
Andar de tamancos arrastados
Olhar o mar com desejo de ir ou vontade de voltar
Lavar roupas batendo em pedra
Pensar no rio que corta a minha cidade
E escrever com segurança de Camões, Fernando, Saramago
Dominar minha língua em sua origem
E amá-la de tal forma que ela descance em mim
Seus verbos agitados

Quero brincos de ouro em orelhas cansadas
Os bigodes dos anos nas mulheres doceiras
Lenços longos e enfeitados
Substituindo cabelos

Às vezes quero ser portuguesa
Para seguir pelo mar - 
Para poder descobrir o Brasil...

Ver

Esses olhos...

Os olhos me assustam.

Não te afligem os olhos?

Eles enxergam o que não há.

Trespassam a zona de fronteira,

O tênue véu da alma,

onde deveriam ficar para perscrutar o ser.

E ali entendê-lo - e possivelmente admirá-lo.

Mas querem espionar a carne.

Querem descobrir riquezas.

E estabelecem um código de estética e de ética.

Vêem um ser que tem e faz 

Deixando de lado, rapidamente, como num piscar de olhos,

toda a possibilidade do ser além dos olhos.

Os olhos secam com o vento dos tempos.

E se fecham - extinguem o ser que existe antes da cortina

do ser edênico.

E não tendo mais a lanterna que são seus olhos para iluminar-lhes

o caminho,

Deixam de descobrir o paraíso que há

Quando mergulhamos 

Para além-dos-olhos

sem enxergar.

Rosas

Eu não sei escrever sobre coisas suaves.

Não sei falar da cor da rosa,
nem da brisa,
nem da delicadeza -
o que quer que seja -
de um pássaro.

Na rosa eu vejo o contraste do verde com a cor da flor.
O cetim da pétala com a justeza do espinho.
E não consigo sentir perfume.

Mas sei contemplar!

Sei contemplar a flor,
o vento na flor,
o pássaro no vento.

E vejo o mundo em movimento.
Vejo o dia desabrochar num botão.

Poema sem encomenda

Ela me pediu um poema
Como se um poema fosse algo assim
Que se pede.
Um poema se dá
E se esconde
Nas entrelinhas que oferece.
Dá-se um poema
Como uma ninhada de cães ou de gatos
Que se abandona
Sem criar laços.

Doa a quem doer.

Mentira

Minha história é de poesias.

Não sei contar um causo com coerência

E consistência…

Meus causos são todos enfeitados -

Que nem asa de borboleta.

Mas assim como as borboletas,

Teimam em fugir de mim

E seguir com as flores e outras lorotas.

Sim, porque as flores andam meio mentirosas nesses dias quentes e secos.

Esqueceram de brotar e colorir os jardins -

Foram embora e levaram as borboletas e os meus causos enfeitados

Fiquei sem papo

Sem as palavras ornamentadas que me enchem essa tarde de preguiça

Melhor ver se acho sapos